Безжалостный фонтан циничного жизнелюбия (с)
Помнишь,
как на пляжном песке мы во время дождя
возвели нашу крепость?
Помнишь,
как на выпавшем снеге мы читали следы,
как потерянный эпос?
Как умели мы в шелесте мокрой травы
слышать роханский топот?
Приговор приведен, и в конце его -
смерть через жизненный опыт.
(Лорка)
А вот когда-нибудь. Лет эдак через ... Какие-нибудь молодые ролевики найдут наши фотографии. Может, кто-нибудь будет показывать, может, набредут на форуме. Или диск случайно залетит. И будут они смотреть на нас. Фехтующих. Улыбающихся. Пьяных. И будем мы для них - мертвые.
Как для нас - те люди со старых фотографий. Мы не знаем, кто они, и что они думали тогда. И про нас будут думать только то, как мы одеты были или чем мы бились, и на что это похоже...
А мы, открыв на компьютере заветную папку какого-нибудь Хабаровского турнира, будем в который раз прокручивать все то, что с нами было. Смех. Слезы. Ушибы и царапины. Веселые ночи. Добрые утра. И много-много чего. И будем мы для себя - живые...
И это зависит только от нас. Быть похоронным в песках или сохранить свое имя и суть. Я об этом уже много раз говорил вам. Скажу и теперь. Забвение приходит лиш к тем кто слишком уж удаляется в небесные выси. И один шаг назад от это пропасти вы уже сделали сами. Сделаете ли второй?
Идущий.
Идущий