Когда ты начинаешь это чувствовать, и понимаешь, что ты не самый обделенный музой человек, ты хочешь писать. Рассказывать. Ты, разумеется, пишешь, но получается хорошо только о том, как все плохо. А вот о том, что все хорошо - не получается. А ты хочешь написать, тебе нужен мега-роман, глобальная эпопея, и чтоб там...ТАКАЯ ЛЮБОВЬ... Вот какая у тебя обязательно будет, надо только подождать. Ее не может не случиться. Ну а во время ожидания можно о ней написать целую книжку. Но время идет, книжка стопорится, у тебя что-то начинает проглядывать... И ты решаешь - надо написать песню! ну. не может же быть, чтоб было хорошо - и нельзя было поделиться. Ты сосредоточенно ищешь ритм и мелодию, но снова выходит о том, как что-то не так, и что опять придется ждать. Потому что такого, как в книге - не получилось, а значит, понарошку. Значит, решаешь ты, надо брать по минимуму и писать стихи. Ну да, это испытанное средство, о том, как все плохо, получались, о том, как все не так, получались, значит, должны получиться и о том, как все хорошо. Тем более что у тебя уже все хорошо, ты свято в этом уверена, пусть он даже не встречается ни в одном твоем рассказе, хотя можно поискать повнимательней. И тя уже знаешь тему, и ты даже кое-как компонуешь пару строк...Но, вспоминая пятиминутные встречи на "поцеловать и убежать", вспоминая его дыхание в темноте и согревающие руки, насмешливый или нежный голос, ты как-то теряешь рифму и слог...откладываешь ручку или откладываешь клавиатуру...и в который раз говоришь себе - потом. Не сейчас. Как-нибудь...