Я себя сегодня почувствовала настоящим псайкером, которому в мозг стучится столько всего... Голова побаливает до сих пор, а стихи я, видимо, писать разучилась. Стоило сесть за комп, все голоса разбежались, как рыбки от упавшей тени. И так хорошо, пусто в голове... пусть будет вот это.
В Сенофии-Магна дождь. Дождь мешает рассмотреть дорогу, но ты знаешь, куда ведёт эта дорога. К башне. Ты поднимаешься на лифте, с твоего плаща льёт вода, а с чёрного меча падают крупные капли - не разобрать, вода ли, кровь ли. Глаза в глаза друг другу смотрите вы с Фаридом, и ты ловишь каждое движение, когда он опускает непонимающий взгляд вниз, на когти, только что пронзившие его насквозь. Его лицо разгорается оранжевым огнём, а ствол болтера смотрит прямо тебе в голову. Ты слышишь свой крик.
Я резко поднимаю голову, первые секунды не понимая, что происходит. Молитвенный столик, перевернутый стул, ковёр... Сон. Кошмар. Один из многих. Причина того, что я не сплю третью ночь, и не собиралась, тем более во время молитвы. Как же трудно стало молиться, перебирая всё увеличивающееся личное кладбище по именам.
Я подхожу к высокому окну и отдёргиваю зашитую в нескольких местах штору. Над Сенофией-Магна снова дождь. А я снова не могу спать, не хочу, боюсь раз за разом видеть, как я ничего не могла сделать... Ничего. Ни разу. Они продолжают умирать, все, кто так или иначе становится чуть более близким, чуть более знакомым. Они все погибнут, а ты так и будешь стоять и смотреть. И ничего. Не сможешь. Сделать. Ты снова опоздаешь, и они умрут. Кроу найдёт свою цель, и в мире станет на псайкера меньше. Зубы не убережётся в бою. Джиневра сгинет без вести, и...
- Нет.
На грохот перевернутой мебели в комнату заглядывает слуга. Заглядывает и спешно закрывает двери. Бойся. Бойся псайкера, мальчишка. Я усмехаюсь, с любопытством разглядывая дело своих рук и своей злости. Ещё один способ навести бардак, будто мне медитации среди летающего хлама не хватало. Я перевожу взгляд на левую руку, вытянутую вперёд. Там, невидимый для остальных, но всё ещё немного отдающий холодом в ладонь, остался отпечаток Его божественного присутствия. Я сжимаю кулак, ухмылка растягивается шире. Нет. Он - всё ещё со мной. Во мне. И... не только во мне. Это кое-что да значит.
- Кувшин рекафа и две чашки.
За дверью слышится звук удаляющихся шагов, а я снова отворачиваюсь к окну, с лёгкостью, нараспев читая литанию защиты, перебирая по именам тех, кто ещё выполняет Его волю, и тех, кто уже встал у Золотого Трона.
Я не имею права опускать руки, ведь вы стоите за моими плечами. Я не имею права вас подвести.
Аве Емперор.